Уже утро, а я к тебе всё ещё без стиха…
Наполняю лёгкие воздухом — сорванные меха,
но наружу ни звука. Тихо, словно рассвет в раю.
И душа ещё молодая, держится на клею.

Ни с какой стороны не отходит, чистая как слеза,
ещё верит в то, что случаются чудеса.
И одно из чудес — твой профиль, когда ты спишь.
А другое — когда вода звонко каплет с крыш

В январе (я пишу, но читается — в янтаре).
Мы застыли двумя стрекозами на заре
Этой новой эпохи — безымянной ещё пока.
И над нами плывут поэтические века.

Пусть снаружи хоть что — потоп ли, война ли, мор.
Продолжай из снов своих с душой моей разговор,
Обнимай её словом, не бойся, не нанесёшь вреда.
Потому что именно словом обнимают души и города.

Потому что именно слово — и есть бессмертие наших душ.
Что до грязно лающих, завистников и кликуш,
То они существуют затем лишь, чтоб был контраст.
Неужели не знал ты? Живёшь, будто в первый раз…