Тимофей Белозеров

Прохожий

Сверкает за окнами утренний снег.
По тихой дороге идёт человек.
В тужурке и в шапке, с пушком на щеке,
С дорожной котомкой и с тростью в руке,
Мерцает куржак у него на спине,
Качаются длинные кисти кашне.
И русою прядь шевелит ветерок.
Скрипит под ногами задумчивый снег,
По тихой дороге идёт человек.
Всё меньше становится он вдалеке,
И трость его еле заметна в руке,
А вот и совсем не видать ничего —
Ни трости его, ни его самого —
Ушёл, словно канул вдали человек.
Лишь поле вокруг да мерцающий снег…