Георгий Иванов

Что-то сбудется, что-то не сбудется

Что-то сбудется, что-то не сбудется.
Перемелется все, позабудется…Но останется эта вот, рыжая,
У заборной калитки трава.… Если плещется где-то Нева,
Если к ней долетают слова —
Это вам говорю из Парижа я
То, что сам понимаю едва.